L'amour. Les mots.

Le vieil homme la regarda partir. Ce n'était pas sa fille, mais presque. Il se remémora les paroles de la jeune fille : " Henry, tu n'est pas mon père, pourtant tu as toujours su prononcer les mots. Les vrais. Ceux qui résonnent, et dans la tête, et dans le coeur. Un père spirituel." Père spirituel. Il ne savait absolument pas en quoi consituait ce job, mais elle l'avait embauché. Envers et contre tous. Une histoire d'amour entre un veil homme et une jeune fille, c'est peu commun. Voire pas commun du tout. Et alors ? Il était la plume, elle était l'inspiration. Elle était les mots, il était la page noircie d'encre. Encre indélébile.
Henry est un homme combé. La mort risque de le surprendre à tout moment, mais il est serein. Parce qu'il a croisé la route d'un angelot. Il a trouvé la paix.

...

Des mots. De simples mots. Ses mots. Qui me font sourire, rire ou pleurer. Des encouragements. Une admiration réciproque. Eloignés et pourtant si proches. La magie des mots. Sa magie. Sa tendresse. Mon père spirituelle. Moi, petite fleur qui pousse inexorablement, me jette dans les bras de la vie.

Ravioli.